Хочется говорить фразами из ТС. Которых теперь кто знает когда увижу... Хочется каяться. Хочется - и страшно. Страшно спугнуть то, что есть. Страшно потерять то хрупкое, что вдруг случилось. Дыхание останавливается, когда я начинаю вспоминать всё...
Как гадание на ромашке - отрываю лепестки памяти и прячу их в дальний ящик. Чтобы время от времени вытаскивать и любоваться. А ты даришь мне всё новые и новые лепестки, которые тоже не хочется терять.
Я понимаю тебя. Всё острее начинаю осознавать, что понимаю любые твои слова ещё до того, как ты начинаешь объяснять, что имел в виду. Правда, ты и сам теперь понимаешь, что объяснять - не нужно. Всё лишнее, потому что за многими твоими словами скрывается другой смысл. И ты мог бы молчать - а то, скрытое, я бы понимала всё равно.
У меня вызывает какую-то щенячью радость, когда о нас говорят "вы милые". Потому что быть "мы" - это значит гладить твои пальцы, держащие меня за запястье. Это значит смотреть в твои глаза и читать по ним тебя. Это значит идти вдвоем по залитой светом белых ночей улице. Это значит - счастье.
Люблю тебя. Какое имеет значение что-то кроме этого факта? Люблю - и знаю, что всё было не зря. И что всё ещё будет - самое главное. Что будем "мы". Как переплетение пальцев двух рук.
Я люблю - и значит, судьба моя такая. И твоя. Твоя тоже. Они связаны - наши судьбы.

А в Питере на столе тихонько увядают кремово-персиковые розы, принятые из твоих рук. Мне не жаль, что они вянут. Мне жаль, что они вянут без меня. Я тоже, как и ты, всё тяжелее переношу, когда рядом вянут цветы. Как бы я ни любила розы. Особенно кремово-персиковые. Особенно - от тебя...