Черт, как-то все очень уж странно получается.
Мы знакомы-то две недели, ладно, три.
И мне почему-то очень хочется сказать то, что я очень редко говорю, и еще реже при этом не лгу - что я люблю тебя.
Мне от этого страшно. Это же точка невозврата. Ты меня любишь, я тебя - а значит... А значит конец той жизни, которую я веду уже полгода, от которой уже страшно устала, но почему-то боюсь изменить.
"Я люблю тебя" - это же подразумевает терпимость к недостаткам, верность, и что это надолго, не на неделю и не на две. Это же несовместимо со мной. Это подразумевает слабость - пускай только к одному человеку. Это же так не вяжется с моей неукротимой блядской натурой и привычкой трахать все, что движется. Да и вообще. Мы же с тобой совсем разные. Ты же тоже не знаешь, почему ты меня любишь. Я - тихая интеллигентная девочка, во всяком случае, на первый взгляд и пока не нажрусь, разговариваю на языке Есенина, читаю заумные книжки, смотрю заумные фильмы а по вечерам рисую. Ты - распиздяй, выросший чуть ли не на улице, с кучей шрамов и периодически переходящий на феню. Нас объединяет разве что скотство - у меня, правда, более тонкое и прикрытое, да стремление к власти и деньгам. И в обоих ни грамма романтики. Какого ж черта мы друг с другом забыли? Но что-то такое я увидела в твоей улыбке - и поэтому, наверное, я с тобой.
Только пока что мне не хватает смелости не то что тебе в глаза сказать ту самую фразу - самой себе в этом признаться. Я боюсь, прости. Я не хочу быть слабой.