Читаю воспоминания Раневской и все внутри тихо, незаметно переворачивается. Как будто стекло упало, и никто этого не заметил.
Помню, как во дворах одна бабуся принесла из дома не пойми, откуда взявшейся кусок витража. Он был побитый, не цельный. Его разбили и растолкли камнем. Цветные блестящие камешки всем очень нравились. С ними мы ничего не делали, а просто перебирали в руках, любуясь цветным блеском нашего сокровища.
Я подобно тому витражу разбита, растолчена и перевернута. Я не знаю, как вроде бы такая отвлеченная тема могла вызвать такой эффект.