И никаких тебе драйвов .неутешительный гербарий внеочередных трещин в районе грудной клетки. Не отутюженная рубашка ,голландский табак, сосредоточенный прищур в сторону собеседницы.О ,неужели это я? Про сербский вальс совсем забыла ,а где же манерные вздохи и прямая спинка? Ренатовские кривляния? Верхом которых всегда были трагические слёзы и корчащийся в муке рот, рожающей всегда одну и ту же истину «меня никто не любит»...мда мой образ как выдержанное виски. только кто купит? дороговато кому-то обойдутся все сотня моих тротиловых эрогенных зон ,экзальтированные руки и близорукий характер..
стоя перед зеркалом я сама себе не признаюсь никогда кто я..
сегодня мне не хочется чтобы кто-то считал меня своей и нет нужды в собеседниках. Разве что совсем далеких.всеобщее одиночество непохожих людей всегда приводило к одной мысли ,что было бы намного круче, если бы Калашников стал поэтом….