Внутренняя немногословность, ставшая неизменной спутницей в скитаниях… Предтечами ее были интеллектуальная чистоплотность и элементарная скромность.

Я отнюдь не превращаюсь в ходячую куклу с вакуумом в черепной коробке, как могло казаться до недавних пор. Я лишь интересуюсь, зачем становиться в один ряд с многочисленными?

Зачем рассуждать о чем бы то ни было, если даже самое проработанное мировоззрение в силу сомнительности своего происхождения является гнилью, ритуально завернутой в багрянец? Зачем оправдывать статус мыслящего? Перед кем, если мне это ни к чему? Какой прок от самоидентификации, кроме преходящего чувства умиротворенности с сонмом его производных?

Продуцируемое человеком всегда дурно пахнет – так уж вышло. Выходит, даже кажущиеся лучшими из людей – лишь кажущиеся.

Художник – тщеславное ничтожество, пропускающее чудесный мир в его первозданной, свободной от алчных посягательств, красоте сквозь себя. Что же видим на холсте? Любая, даже самая богатая, палитра не в силах скрыть Претензии, читающиеся в каждом мазке. 

***

..Рыхлая кожа на заднице мыслителя буквально багровеет на глазах, когда ее (задницу) обдает горячим паром пресловутой Действительности. Замечтавшись, я благополучно испортил шикарнейшие Хаггисы, с треском разорвавшиеся и обнаружившие изумленному взору миллиардов тщедушных Номо-пидоров последствия межгалактического калоизвержения.