22.07.2006 - 17:14

Читаю Керуака, и не просто Керуака, а раннего - Подземных. И больно, конечно, и все как будто танец - и джаз - и боп, но все равно до конца не врубаюсь, а в 17-то лет врубалась, даже слишком - так что замирала в темноте посреди комнаты и луна светит и всхлипывала а еще все время на всех бумажках выписывала цитаты и клеила их по стенам комнаты и просто мысли и вся комната пестрела этими бумажками и куда ни посмотришь - корявые буквы и сердце сжимается...
и во все врубалась, где боль, а если до конца врубаться в подземных и в раннего Маяковского и Моррисона и Башлачева, который только один - только ранний или наоборот - то нельзя долго выдержать, они и сами-то не выдержали, а тут много и все уже слишком, и уже в каждой березке за окном боль, и во всем на что взгляд упадет - такая красота пронзительная, что прямо по душе царапает и в кровь и уже кажется совсем уже нельзя терпеть...

Ну и не выдержала конечно - 17 лет, хрупкая еще, слабая "зеленый, совсем щегол, свежий как маргаритка" - где тут выдержать, те-то умерли, а ведь большие мужчины были, хоть и маленькие мальчики, конечно.

И только Керуак не умер, а нашел свой дзен и идет себе по дорогам.

Ну и я потом тоже нашла Выздоровела и нашла. И тоже иду себе...