"Каждый день я встаю в семь утра. Каждый день я иду на работу. Каждый день я работаю 6 часов. Каждый день я делаю что-нибудь после работы. Каждый день я иду домой. Каждый день я готовлючь к следующему. Каждый день я гуляю с собакой. Каждый день я сплю. Я не рассказываю вам свое расписание. Я просто хочу рассказать вам как мне скучно. Я знаю, что у вас тоже самое. Но ведь у вас наверняка что-то происходит? А у меня нет. Почему же. Не замечаю, не вижу, не хочу. Все может быть. Просто жизнь какая-то странная вещь. "Такая пустая и глупая шутка" Ха. Да, и правда что-ли? Лермонтов, Пушкин, Блок, Некрасов. Замечательные люди, писали стихи, замечательные стихи, но им не было скучно. Они поэты. Поэт слишком эмоциональный, чтобы ему было скучно. А я спокойный. Спокойный как удав. Но я стал таким. Я не был. Не был скучным занудой. "Но я не жалуюсь". Как говорил ослик Иа. Но, к сожалению, жаловался он, жалуюсь и я. Винни Пух. Он смог его развеселить. Но надолго ли? Вы скажете: "да". А я говорю: "Нет". Это минутная радость. Ему ведь тоже было скучно. Этому грустному ослику Иа. Он не мог веселиться от того, что наступило утро и не мог петь песенки как Винни Пух. Он ыбл другой. Но его никто не сделал таким. Потому что он неживой, он нарисованный. А меня сделали. Я скоро тоже буду нарисованный. Но я вас не виню. Нет. Вы здесь не при чем. Вы точно также живете каждый день, и может быть также скучаете. Просто я каждый день хочу плакать и каждый раз не получается" - он замолчал. Через несколько минут послышались тихие всхлипы. Он плакал. А потом улыбнулся и тихо-тихо сказал: "Простите"