Сидела, сидела.
Решила все-таки написать.
Листала книгу со стихами, чересчур понравилось название одного стиха А. Белого.
Бабочка газа.
…Не вспыхнуть ей было невмочь,
Но мрак она только тревожит:
Так бабочка газа всю ночь…
Дрожит, а сорваться не может…..

Поставила перед собой фотографию отца.
Помню, когда его рука была в аппарате Елизарова, поле той аварии 4ре спицы сквозь руку. Какую адскую боль чувствовал он. Я ее тоже чувтсвовала. Как жутко, когда смотришь на твоего самого близкого человека, и не можешь ему помочь. Как говоришь ему в глаза, что все будет нормально, а сама не знаешь, что делать. После некоторых ситуаций в жизни, верить в лучшее не получается. После некоторых событий, слово справедливость выставляешь вон из своего лексикона. Рука не срасталась около года. И вот, наконец, снимок показал – срослась! Сняли аппарат, в понедельник папа собрался идти на работу в костюме, он не надевал его год. Он собирался проснуться с утра не инвалидом, а проснулся от адской боли – рука опять сломалась. Все оборвалось у меня. Все провалилось. Как же так? Да за что хоть? На этой фотографии у него такие больные глаза. На этой фотографии он уже старик, седой; хотя ему только 45.

в четверг я напилась. Вообще, алкоголь я ненавижу. Кайфа его не понимаю. Но надо было. Пришла, упала на кровать. В башке карусели. Всю ночь снилось, что пью из ведра. Потом, к утру, дошло, надо попить!
Мама подойдя, понюхав, сказала : «понапились вчера что ли?»
Я сказала, что: « нет. Запах ээээ… не мой. Это от медведя» (которого я, кстати, купила для прикола)
Мама промолчав, опять помолчала и опоздала в итоге на работу.
Все эти дни не курю. Тошнит до сих пор. Все-таки алкоголь не для меня. Он для моего папы…

Звонил «ОН». Говорил, что скучает. Что волнуется за меня. Чувствует, что крыша у меня едет. Мне он не нужен. Но он из того типа людей, который живет с закрытыми глазами, по жизни на ощупь. Он не понимает меня. Минут сорок объяснял, что у меня нет проблем. Я не опровергала. Я люблю играть с ним «в слова». Его последняя веселая фраза каждый раз – « с тобой невозможно разговаривать», на это у меня один ответ.

Учеба – веревка! Курсовая висит, тема такая, что самой не напишешь. У меня радость. В понедельник уезжает бабушка. Не та о который я думаю, когда хочу умереть. А та, имя которой тиранша. Она ненавидит собственную дочь (мою маму). Бабушка, НЕ спасибо тебе, за то, что ты нянчила меня. Может, у тебя я жестокости набралась?