Мне не пишется, мне не дышится,
Не рифмуется и не рисуется,
В переборах струн, не слишится,
В переборах души не беснуется,

Мне не плачется, мне не скачется,
Не зудит внутри, не шекотится,
Что то там несомненно прячется,
Выходить ему не хочется...

Может это мой страх за прошлое,
Настоящее и предстоящее,
Сиротливость моя заношена,
Я одна... пора бы признать себе...

Может юность засела в предсердии,
и схавтилась, не отпускается,
И с холодным февральским течением,
Все моё, на дно опускается...

Что внутри в темноте так мучает?
До бессоного хрипло-отчаянья,
Там забыто-остро-колючее
"Я опять иду, к обещаниям..."