Однажды Серен Кьеркегор сказал про одного там ленивого философа:  Он носит в себе тайну, как занозу в теле. 

 

Хотя, возможно, мы ошибаемся и датский мыслитель такого не говорил. А если даже говорил, то не про ленивого философа, а про обыкновенного. А все наши догадки и размышления - простые ассоциации фантомной памяти - мягкие оплеухи самому себе, дабы взбодриться от собственных мужества, самоочевидности и задумчивости. Поскольку человек, погруженный в мысли, бессмертен. Не абсолютно бессмертен, но близок к этому. Он бесконечно жив словно чахлик невмерущий спекулятивного нарратива окруженный аурой вечного сияния имманентного дискурса. Но тут кроется жестокий paradox ebozus (парадокс ебозус) существования. И ебозус здесь не в том, что все мы умрем, а в том, что все испытанное и пережитое по жизни, вся наработанная годами свобода экзистенциальной мусорной среды, как показывает опыт, рано или поздно обернется против нас. После чего даже у ленивых философов начинается кошмарная интерлюдия клеточной паники, а жизнь зависает между двумя способами бытия - напиться и забыться или же сначала забыться, а потом напиться.

 

Поэтому наша дорогая редакция любит колодцы. 

Стоит нам увидеть колодец, как мы принимаемся кидать в него камушки. Ничто так не успокаивает душу, как звук камушка при ударе о воду в темной и влажной глубине шахты. И если это не половое влечение, тогда в наших жилах течет томатный сок.