Я ощущаю себя мозайкой. Разбитой и рассыпанной по кафельному полу. И вот я собираю себя в строках и медленно показываю вам. Не знаю, что вы на это скажете, но для меня это так. Какого я цвета? Когда я говорю про снег, я светло-голубая, совсем неразличимая глазом на фоне белого. Когда пишу про смерть, я цвета красного вина... Я могу быть белой, красной, черной... Во мне смешались все цвета, и собрать меня оказывается непосильной задачей. Потому что глаза разбегаются от количества цветов, и иногда невозможно различить черное и белое. Но я пытаюсь, терпеливо, но уже чуть насмешливо. Потому что я знаю, что в конце будет пестрая, как цыганский наряд, картинка, которая будет казаться просто набором случайных пятен на стекле. Но это не так. Все относительно упорядочено. На свой вкус...