Наверное, эта привычка редко писать отнюдь не связана с отсутствием мыслей и времени. Скорее даже с ощущением пронзительной ненужности того, что я создаю. Гораздо проще держать все в себе, не задумываясь о минующем тебя признании. Слишком много предчувствий - скоро что-то случится, а я не смогу - не успею этого заметить, понять, поэтому и не замыкаю в себе цепи размышления, только начну - и сразу нет, мечется запоздалое тревожное ощущение. Сотни раз стираю вымученный текст, и вновь, вновь! - жду зиму. Нет, не было иначе, все было так же, только лица вокруг более уставшие, не ждущие счастья, но ведь силен стадный инстинкт - и порой и мое лицо преобразуется в восклицательно-положительное.