Вы когда-нибудь пытались писать о чем-то творческом, требующим концентрации и некоторого вдохновения, посреди улицы, в неудобной позе, на коленях? Если да, то, наверное, вы знаете: как это странно для окружающих. А тут еще я по привычке начинаю грызть ручку (есть у меня такая привычка, от которой я уже и не пытаюсь избавиться), видели бы вы лица мимо проходящих людей! На меня смотрели, как на сумасшедшего! Окружающие, видно, не могли понять, что же такого важного я писал в блокноте. Писал я, потому что до моего английского было полтора часа, и делать было нечего, а мысли в голове какие-то летали. Мыслей было много, но ухватится за какую-нибудь и развить ее не удавалось.
Написал я своеобразный текст, который пришел на ум, когда я ехал на маршрутке. Я даже не знаю, что это получилось, но в принципе неплохо.
Цепляясь за точку опоры,
Не зная где верх и где низ,
Голой рукой искал я третий выстрел,
Летящий мне прямо в висок,
Но тот, покорясь немым взглядам,
Вдруг оказался в спине.
Своим невидимым глазом,
Я нашел кровавое пятно,
На белоснежной рубашке,
Что общество носит давно.