Раскаленный, до безумия, воздух, как мысли, современных жителей огромного мегаполиса. Влажная рубашка, пристающая к телу, которое незаметно редактирует возраст, и мега-умы, вещающие о глобальном потеплении и приспособлении жителей планеты к нему. Естественный отбор, бляха-муха. Все мы, Дунканы Маклауды, захотим, и будем жить вечно, если не затеряемся - в тоннах загубленного леса, и словах, не оставляющих эха, ни в душах людей, ни в их умах.
В такую погоду, совершенно не хочется эксплуатировать свой автомобиль, переживая за состояние бензонасоса и собственное тело. Аккуратно сложив его, можно поместить под кроной многовекового дерева, перелистывая страницы, наполненные опытом предыдущих поколений, и спрятанные в стенки расписного сундука-переплета.
Или залезть в душ. В глухонемой пустынной квартире, окруженной криками детворы, звуками сигнализаций, переливающимися разговорами голубей, и проворно проникающего тополиного пуха. Выглянешь в окно, а там бело.. Весь двор укрыт, хрустящим под ногами пухом. И кажется, что если бы из него можно было бы ткать полотно, как из хлопка, можно было бы одеть весь мир. Или Китай только...
Мальчишки, лет 12-ти, поджигают белоснежный ковер. Огонь, ехидно улыбаясь,подбирается к припаркованным автомобилям, но по дороге погибает.. или таится.. Ждет, когда все про него забудут.. Вот тогда, он даст жару, и жителям двора, и конечно, автолюбителям, не рискнувшим выбраться на своих железных конях, на дороги раскаленного городского ада. С балкона погрожу мальчуганам указательным пальцем, зная, что они продолжат свои проказы, лишь завернув за угол нашей пятиэтажки. Снова нырну в сладкую тишину одиночества.
Прохладый массаж душа. Настолько приятный, как глинтвейн в сырую холодную погоду и тёплая вода из под крана. Словно летняя гроза, или объятия близкого по духу тебе человека. Не коитус, а кривое овальное кольцо его передних конечностей, его сердцебиение, и дыхание на ухо.. Тысячи капель, попадают на голову и растекаются по телу, заглядывая туда, куда доступ открыт только им, мужу, и докторам. Попадают на плитку, стенки белоснежной ванной и пропадают в недрах желудочно-кишечного тракта моего города. По кругу. Как и все происходящее вокруг. Как и все живущее вокруг. Как олимпиада. Как кольца супругов. Как стереотипы. Как формы планет, колес и таблеток. Как времена года и циферблаты часов.. Есть только круги, и мы, бесконечно бегающие, как по арене цирка на проспекте Вернадского.
Скорее бы вечер или сладкая ночь. Правда нынче, коротка она, как нервный импульс в системе бомжа-алкоголика, у которого лоб постепенно выпирает наружу, возвращая его в пещерную юность человечества.
Погуляю по набережной, или прокачусь, охлаждая ладони. Если выберусь за город, обязательно намочу ноги в естественном водоеме. Хочется завалиться на покрывало, где-нибудь в поле, глядя в бездну ночного неба и тихо разговаривать всю ночь, с кем-то очень добрым, и близким. Ни о чём, и о чём-то. В тишине... Ощущая во рту сладость африканского табака. И отсутствие суеты....
