«Писатель это не тот, кто проживает три или тридцать три жизни. Но трицдать три тысячи жизней и каждую на полном вдохе. Отдавать в чужие руки – что кидать в колодец, а он глубокий, сука, и ни звука тебе в ответ не выдаст»
/Саймон/
Каждый раз, когда заканчивается очередной Период (сиреневый, зеленый, больших квадратов – не важно) мне кажется, что больше я не напишу ни строчки. Я умираю. Я уже умерла. Я давно зомби, догоревшая спичка. Это как длинный черный тоннель, который вроде бы и не должен кончаться. Мыслеобразы чиркают по поверхности мозга и, как элементарные частицы на специальной пластине, оставляют следы. И мне их ни за что не поймать за длинные хвосты. Это мой личный конец света.

Тяга к писательству – это проклятье. Особенно, если она не подкреплена значительным талантом или упорством.