Я потенциальная жертва. Мне бы строить из себя незаконнорожденную, но добродетельную дочь, несправедливо обиженного героя и ли вот еще подходящая роль: человек прибитый жизнью, художник или ассимилированный или напротив отвергнутый обществом. Ха! Уж не знаю почему, но какая-то добротная моя часть не дает воплотить в жизнь мои не самые разумные хотения (большое спасибо ей за это и все же). У меня самым свинским образом все хорошо. Вот и сидим мы с моей Депрушечкой на кухне, пьем чай, греемся у батареи и кручинимся. Потому что когда плохо писать получается лихо и масштабно, а еще лучше само собой, а вот когда хорошо - как-то не катит. А когда не пишется мы с Депрушечкой звереем. (вот, очередное абсолютно неразумный вывод моей психики. А ты ж попробуй с ним сладить!)
Или вот еще, так хочется быть спасенной… к черту, я ведь знаю что сама себя если что и спасу, и ни у кого кроме меня это сделать не получится. Между прочим это очень просто.
Достаточно сказать «Дура, какого дьявола ты делаешь? Соберись тряпка и перестань искать оправдания. Ведь только ты решаешь что тебе делать и как жить!» И нарешала, ничего не скажешь. Я теперь не ищу счастья, ничего не жду, плюю на время, а за высшую благодетель почитаю спокойствие. И даже мое одиночество (особенное такое понятие) – как факт который констатируется, но никого не трогает. И из равновесия меня может вывести один единственный человек. И надо отдать ему должное свой талант он бережет и тщательно шлифует.
Спокойствие. Вдох-выдох.
Что поделать, периодически я все-таки думаю глупости, тащу в свою нору чужие и бесхозные предрассудки-убеждения и заваливаю всем этим добром свой мозг. Но, шааа, ведь должны же у меня быть слабости. И потом быть сильной довольно трудно. Поначалу, конечно. А я как-раз нахожусь в точке «поначалу». Но, честное слово, я очень стараюсь.
Вдох-выдох. Бесполезный хлам, пшел вон!
Скучно?
И сидим мы с депрушечкой на кухне, на маленьком столе, ноги на батарею, а все остальное пространство завалено радостью и деть ее некуда, потому что никому не подходит.
Буки танцуют ритуальные танцы, призывая гром и молнии на наши лохматые головы.
Завтра будет. Лучше.