Окурок тлеющий лежит в пепельнице. Он не погас ещё, воняет, будующих калек осматривает снизу и тихонько потрескивает иногда от смеха.
Сигаретки пляшут, красиво выписывая во тьме различную геометрию. В процессе.

Некоторые высаживаются сразу пополам, выдавая много дыма и слетающих на стол искр, мол, смотрите, как круто.

Кто-то экономится на чёрный день (бычканёмся и перегасимся, наше время придёт).

Некоторые, не сумев освоиться с правилами игры, неуклюже роняют свой уголёк вниз, он летит, как сердце Данко, пылая во мраке пустоты, а остальные смотрят. Кто затягивается с горя, кто презрительно попыхивает дымком, а кто и тоже норовит, уже специально, стать яркой стрелой.

И только гаснущий скомканный окурок кажется понял свой короткий экзистенс. Смысл не в прикуривании и не в помойке. Смысл в создании настроения.