Что-то вроде театральной рыцарской миниатюры - вперёд, на хуй. Перед закрытыми глазами, которые так хочется открыть. С открытым забралом. С топотом и визгом. Без повседневных возвратно-поступательных движений, но с чётко поставленной задачей и целью. Я - Девушка, и я сосу. Доверие во рту, как скатерть самобранка. Масса всего самого-самого вкусного. Деликатес из мелко порубленной свободы, пару адамовых листьев для запаха и всё обильно посолено.

Сегодня хватало вещей, удовлетворяющих моё мужское эго. Как-то: Питер принёс журнал и воскликнул: "Смотри-ка, тут рекламируют твою туалетную воду!". А тут ещё и туалетная бумага, кончившаяся так некстати. Так странно... Почему приходят мысли о минете, глядя на жирную лапландскую селёдку? Я - мужчина, и мне сосут. Эякуляция в эпицентр души. Удостоены только самые-самые. Самые-самые мастера телекинеза. Из лона в гордость. Из гордости в разум. Сквозь стены, сквозь препятствия. Любая кладка, кроме девственной плевы. Она нам ещё пригодится. Неистребимо, как подрочить в душе. Незыблемо, как крик во время рыбьего молчания. Слишком уж постулатно. Мы делаем нам минет. Эрзац эрзацев. Долбишь меня оргазмами прямо по голове, кувалдой по подсознанию. Или это я тебе раскалываю резину сознания на мелкие кусочки? Матрица. Я - Нео. Отцовский инстинкт опять душит, скорей, скорей, прочь всё это. Зачем мне тебя так видеть? Я хочу чтобы цветы. Вместо этого только суповой набор и горечь по моей внутренней красоте, где ты, мой каучук, спаси.

Опять ты где-то не со мной, где же ты, мой Роберт Полсен? Что ветрит тебя опять, зачем? Лети просто, захлебнись в этом восторге. Кончаешь как-будто внутри себя. Ну что же это он? Ну можно же с юмором?! Ну нарисуй спермой смайлик у меня на лбу. Я - Девушка, и я сосу. Выкручивай реал, ещё, ещё. Не парься. Ещё жёстче. Вот так. Кто ты, моя вторая половинка, неужели всего-лишь губка с кровью? Бьётся воспалённая жилка чего-то возвышенного в мозге, инфлюэнция восприятия, поглощённая вбитыми шурупами инстинкта. Довёртываю до конца, забывая о Боге и о себе.

Какая у тебя трапецевидная мышца... Взрощенная, как умный человек перед зеркалом. Представляешь, если бы ты, стоя перед зеркалом, менялась так, как хотела бы видеть своё отражение. А если бы это зеркало было в моих глазах, то мы стали бы вселенной. Такой крохотной, такой маленькой, что не видно границ. Я - мужчина, и мне сосут. Когда я её чуть-чуть недоебал, можно думать о мёртвых щенках. Ну а сейчас о чём думать? Проклятые мозговые нейроны слишком быстрые. Ну вот, началось. Что-то из высшей математики, парабола безусловно фаллический символ, про животных лучше не думать, гони прочь мысли о минете в счастливой семейной паре индийских слонов. Кто-то считает, что самая лучшая смерть - это остановка сердца во время оргазма. А сойти с ума во время минета - это хороший диагноз в палате? Тебя будут уважать? Ты будешь пользоваться авторитетом среди Двойных Днов?

Секунда, ещё две, три, частота, амплитуда, синусоидальные колебания воздуха и не только. Я - Девушка, и я сосу. Была бы у меня борода, я бы выдернула волосок, прошептала бы тихо тебе на ухо знаменитый "Трах-тибедох", ан нет. Впрочем, не бородой единой... Это у них там секунда длится вечность, а у нас секунда вовсе не длится. Она стоит на месте.

Иногда слияние двух сознаний рождает чтото великое.
"Это был не тот слон.".