На поле боя сизым пламенем горели головёшки, верхушки бывших факелов, сердца врага, утыканные зажигательными стрелами. Куликово поле по сравнению этой с ароматной двуспальной кроватью казалось просто лесной зелёной опушкой-полянкой для примирительного воскресного пикника. Трупы стояли в две шеренги, чихали, смущались и виновато чесали носы. «Ихние» и «наши» задумчиво разглядывали остатки былой мощи, пили вино, целовались и подсчитывали потери.
По последним данным «ихние», в спешке отступив на заранее подготовленные позиции, всё-таки сумели вырвать победу. На последних секундах. В великодушно добавленное нами для них время.
Одна из «наших» подошла к лагерю «ихних» и робко произнесла:
- В плен возьмёте?
- Ну не знаю… - протяжно отвечал «ихний». – Вообще-то у нас в плену строгий фейсконтроль.
- Ну так победили же. Берите. Я теперь себе ни-к-че-му. Побеждённая такая.
- Знаем мы вас, побеждённых! Так и норовите лечь на лопатки поудобнее…
- Чтож мне теперь, стоймя стоять? Или сидючи сидеть? Раз можно лежмя лежать…

«Ихний» нарочито туго застегнул наручники, выкинул в урну газетную статью про рыб-прилипал и повёл «нашу» на увлекательные каторжные работы.