Однажды, окунувшись по самую макушку в омут чувственности, с удивлением обнаруживаешь, что твои движения не скованы. В то время, как морские десантники бегают на время по пояс в воде, ты просто скользишь по ней. Ты спринтер. Давайте всё сюда. Барьеры, рвы с крокодилами, неловкие кочки и размытые колеи. Всё это слишком приземлённо. Просто вокруг другая среда, другая подоплёка всего происходящего. И всё вокруг другое, более правдивое чтоли. У тебя больше нет повода сомневаться в собственной искренности, в совместимости ощущений близкого тебе человека.
И воздух слишком уж газообразный для твоего движения. Слишком будничный и простой, такое ощущение что тебе вывернет сухожилия и суставы от навалившегося чувства, разорвёт на крупицы и выпадет осадками на весь мир, системой сладострастного коврового бомбометания. Тебе комфортно в твоей плотной среде влюбленности, ты цепляешься за хоть какую-то возможность уцелеть, не потерять свою материальную оболочку от пульсирующей энергии внутри.
А её так много, что ты двигаешься по первому попавшемуся пути, в то время как другие стыдливо упорядоченно двигаются по пути наименьшего сопротивления. Ты начинаешь своё движение, плавно переходя с шага на бег, с бега на полёт, как бы пробуя свои силы. Ты прыгаешь по крышам домов, не слышишь возмущенных криков жителей, которые погрязли в обывательстве и грозят тебе шваброй. Ты вытягиваешь руки вперёд и вылетаешь пулей из шумного города, вдыхаешь полной грудью половину земной атмосферы, лавируя между стометровыми соснами-столбами, окунаешься в полярные снега, действующие вулканы, просеиваешь звёзды сквозь пальцы.
На вздохе, на взмахе, движениями форточек-ресниц ломая горные хребты и выплескивая в воздух брызгами любые океаны, превращая всё небо в одну сплошную радугу. Неаккуратным жестом ты делаешь счастливыми миллионы, испуганно улыбаешься и пожимаешь плечами. Ой! – говоришь ты. Какие-то важные слова для неё материализуются и летают вокруг, как сотни мячиков-прыгунов попутно разбивая грязную посуду, никому ненужное стекло, в которое все тыкаются лбом, задорно свистят над траншеями, повергая в шок случайных наблюдателей.
Ты вытягиваешь вперёд руку, и на неё откуда-то сверху спускается доверие и вера в собственные силы. Ты целуешь её, не закрывая глаз, понимаешь, что всё это не сон и становится немного страшно.
Впору растоптать ногами дурацкий вопрос «Что лучше: свобода от привязанности или привязанность к свободе». И выкинуть в урну. И забыть. Продолжая твоё наше движение…