Я не хотел спать в казарме в компании здоровых, сексуально озабоченных, любящих футбол, перекормленных, остроумных, мастурбирующих, милых, напуганных, розовых, пердящих, скучающих по мамочкам, скромных, играющих в баскетбол американских мальчиков, с которыми пришлось бы напиваться в увольнении, с которыми пришлось бы поддерживать дружеские отношения, рядом с которыми пришлось бы лежать на спине и выслушивать десятки несмешных, банальных, похабных анекдотов. Я не хотел срать в одном месте с ними, ни ссать в одном месте с ними, ни иметь с ними общую шлюху. Я не хотел видеть ногти у них на ногах или читать их письма из дома. Я не хотел обзаводиться друзьями , не хотел обзаводиться врагами, мне просто-напросто не нужны были ни они, ни всё это, ни все остальное. А убивать или погибнуть - вряд ли имело значение.
По дороге я купил пачку сигарет. По дороге я зашел в первый попавшийся бар, сел, заказал виски с водой, снял с пачки целлофан, достал курево, закурил, взял стакан, отпил половину, затянулся куревом, посмотрел в зеркало на свою благородную физиономию. Казалось странно быть на свободе. Казалось странно иметь возможность идти куда вздумается.
Лишь ради интереса я встал и пошел в сортир. Я поссал.


Генри Чинакси. Ч. Буковски.