тоска единого (12-1005_23:09:12)

Звезды – раны на плоском и безмозглом бархате линялого неба, а их свет – бесцветными хлопьями пепла кружится среди исчерченных пиктограммами конца – путями древоточцев – костлявых ветвей. Кружится на осколках стекол, что торчат из выбеленной соленым ветром деревянной оконной рамы, отделяющей мою душу от тьмы заоконной.
Я неподвижно сижу в медленно обращающемся в труху кресле и прозреваю мыслью века: от полуночи до последнего километра шоссе в никуда. Мост над Стиксом никогда не будет достроен. Кожа обтягивает череп, челюсть откинута в безмолвном стоне-диалоге с вечностью. Кожа обращается в фарфор и покрывается сетью трещин. Разбилась. Снежинки света наполняют комнату серыми тенями и словами всех книг царств, что будут написаны за три гвоздя и одно копие от рассвета. Штукатурка стен сворачивается лоскутами, как тлеющий подол моих одежд. Сердце отбивает чужой ритм, и кровь, уже давно не слушающаяся его, черной смолой сворачивается в артериях и венах, замерзает, осыпается в пыль и похрустывает под шагами моих мыслей. Глаза прорастают лесом стеклянных игл внутрь черепа и резонируют мою боль в ночь. Мир – весь этот несуразно огромный мир с его предательствами, толпами, правительствами и церквями – всего лишь иссушенная ветром оболочка ангелов. Пришло время, и бабочки умерли. Гитарные струны рвутся, отрезая от кривых контуров потолка куски прошлого лета. Мои сны покупали охотно – я продал все. И хотел купить новую душу. Но совместимости не произошло. Сервисная поддержка отсутствует. За частоколом ребер – голодная и алчущая пустота. Где-то за перьями воспоминаний и мечты скрывается память – найти бы, поймать бы пугливую. Нога все еще давит на газ, а вокруг зубами надгробий взметнулись тысячи жизней за теплыми окнами своих многоэтажных склепов!!! Ну же, приди ко мне и хотя бы похорони меня. Вокруг кресла моего, Трона Моего, костной мукой и прахом черчены круги и кресты всех девяти сотен двадцати семи печатей и… просто приди ко мне! Свечи сгорают тысячами душ и десятками порванных связей, перекрестки судеб и осенних туманов поют хорами падших о неизбывности победы и начала. Не хочу опять быть Творцом. Но Мои Желания и дела Мои - раз за разом – свет, земля, человек, судный день.
На крест. На крест. На крест. Пожалуйста, просто позвони. Телефон оплавился и умер еще в первый день творения, но твой звонок будет услышан. Просто позвони. Бесконечность телефонных линий горяча, как кровь первой жертвы. Я алчу крови. Спаси меня. Разрывая когтями и зубами кожу, мышцы, добраться до артерии. Глаза – пылающее ничто. Спаси меня. Телефонная линия не бесконечна! Ведь нет, нет, нет и не было мостов достроенных у Великого Стикса!!! Здравствуй, черная вода, здравствуй, Река. Далеко, как до прошлого года, до другого берега – не допрыгнуть, да и крылья мои давно уж истлели. Я – луч южного, беловато-люминисцентного, юркого солнца… Тоска Единого - Больнее Ярости…