Лежать, глядеть в белый потолок и взором рисовать на нём - как в когда читанной книге…
Я рисовал берег моря, песок, я лежал на песке, а потом солнце превращалось в бурю, и вот - я уже плыл на огромном корабле сквозь волны, и гребли матросы, а парус едва не был сорван ветром… А потом входил врач и вновь я закрашивал белым потолок, чтобы он - нет-нет - не заметил чего на нём…
Я рисовал на потолке два лица, и они превращались в одно, я ползал по палате, и она становилась огромной, я не сходил с ума - это они все психи…
Иногда мне казалось, что я расползаюсь в стороны, превращаюсь в единую субстанцию, и расползаюсь - сначала по палате, а затем, выдавив все двери по больнице(наверное, это была больница), и захватываю в своё огромное тело всех людей, и растекаюсь, растекаюсь…
Почему я вышел оттуда? Я мог выйти в любой момент, но для этого нужно было вспомнить, поверить в своё прошлое, вернуться в обычную жизнь, а мне страшно не хотелось никуда возвращаться - возвращаться было некуда…