Приветствия, уважаемая... нет. Не так.
Просто привет... Тори.
Ты узнала меня? Я - тот, кого ты полюбишь. Сильно и безответно. Впрочем, не совсем безответно, легкая неприязнь и капелька презрения за полуулыбчивым прищуром навсегда твоя. Почему? Потому что только таких ты и можешь любить, Тори. Только тех, чьи слова будут хлестать тебя по холеному лицу, тех, кто сильнее тебя, умнее тебя, лучше тебя. Как? Ведь ты олицетворяешь всё самое лучшее, красивое, нужное... да? Нет. Ты просто ищешь, и не находишь никого кроме себя, смотришь и не видишь ничего кроме собственного отражения, Тори. Ты ведь и не хочешь этого. Зачем это тебе, ведь и так неплохо? Просто ты знаешь, что есть ещё кое-что. Нитка с твоего прекрасного платья, пепел с твоей изящной сигареты, седой волосок, вырванный из массы себе подобны, чтоб не портил общей картины...

Они падают, они спускаются вниз, на землю, с твоей иллюзорной, придуманной тобою же высоты. И они видят тебя. Видят тебя такой, какой ты никогда себя не признаешь. И шепчут, а кто-то кричит в голос, не важно, они говорят... Каждая твоя частичка будет считать, что речь не о ней, посмеиваться, но где-то внутри чувствовать свои дефекты, трещинки. А потом... начнет облекать их в красивые слова, придавать им модную пикантность, выносить в массы, чтобы ущербное стало обыденным. А ведь очень хороший шаг, прятать что-то у всех на виду, чтоб нечего было таить, так ведь?

Но каждый раз, когда ты вздрогнешь от случайно оброненного, обжегшего тебя сигаретного пепла, когда ещё один волосок медленно полетит вниз, на землю, ты почувствуешь, услышишь... Они одиноки, но у них есть то, чего нет в тебе, Тори. Что? Опять каждая твоя частица кричит, что она самая единственная и неповторимая, самая прекрасная? Опять нет. Ты просто не видишь себя с земли, с пола, всю целиком. Взгляни! Отойди подальше от своего отражения и взгляни. Ты увидишь, что кричащие цвета и образы сливаются в один, такой радужный и прекрасный, но такой однообразный, такой одинаковый.

Ты ведь любишь оригинальность, Тори? Пусть она и кусает тебя, иногда, пусть обжигает и заставляет чувствовать себя слабой, но ты всё равно будешь любить её. Демонстративно отвернешься, гордо вскинув подбородок, но, сжигаемая любопытством, снова тайком обернешься, чтобы в очередной раз спрятать глаза от правды.

Но одна мысль успокоит тебя, Тори. Ты - на высоте. Ты выше, лучше, прекрасней. И тебе плевать на порывы ветра, что поднимут с земли и вознесут их выше тебя, на настоящую высоту. Им просто нужно было оторваться от тебя, увидеть тебя... чтобы потом взлететь. И назад пути не будет. Ветер будет дуть или стихать, но пепел с твоей сигареты или ресница с твоих глаз не вернуться к тебе, на своё место. У тебя нет для них места.
И это ещё один крик. Вслушивайся в него, ты всё равно не сможешь побороть себя, это ведь стоит стольких усилий...

Прости, что я так просто с тобой, на "ты", Тори.
Просто мне надоели все эти "Приветствия, уважаемая Аудитория"...