Уютно, тихо и светло
в моей квартире.
Тихонько тикают часы...
А он в сортире.
Мочась, он мочит и других,
не разобравши.
От вони, гнили и мочи,
глаза заславшей.
Зажат уж нос – слезой истёк...
Жестоко!
Скорей на воздух... Ветерок...
Как одиноко.
Ведь замочить возможно всех,
кто в туалете
и вновь остаться не у дел
на целом свете.
В говне, вонючим, без воды... –
гордясь сортиром,
что посередь руин стоит.
Вот это – мило!
© Pogrebnoj-Alexandroff
|