А бываеь, что расхохочешься так, что рядом заложит уши. А бывает, что одиночество просто гладит, а вовсе не душит. А бывали книжки с картинками, что когда-то тебя удивляли. Повзрослел и подумал - «Выкину», а теперь, пожалуй, едва ли...

С подозреньем о бренности сущего лезешь вон из собственной кожи, а в окно смотрит несуществующий человечек с лунной дорожки. Он смеется, ему простительно, а над ним – лишь себе дороже. Знаешь, если кожа чувствительна, то не лезь ты из этой кожи.

Быть собой ну хоть вот на столечко – велика ли, кажись, наука? Вон луна заходит без стука и садится на край столика. А у нас разговоры смазаны, вечно что-нибудь не сложилось... Просто мы до ужаса разные, это вовсе не значит – чужие.