Было время, когда я и понятия не имела как это делается, как пишутся  письма, да и зачем?..

Письма… Три коротеньких строчки, в которые укладываются последние новости и погода, да еще вопросы о делах и здоровье… Вот и все что я знала о них..  Ничего примечательного, ничего интересного, только сухой, почти не содержавший красочных прилагательных слог..

Письма.. Несколько сточек, выведенных корявым почерком на затертом, пожелтевшем местами листке бумаги…

Еще моя бабушка писала такие письма. Сначала своей матери, потом своей младшей сестре. Она писала их до последнего.  Тогда я не понимала, почему это так для нее важно… Теперь знаю.

Знаю, что у каждого должен быть человек, которому бы хотелось писать письма. Хотя бы один из огромного множества. и не важно кто он. Просто кто-то, кому тебе хочется писать пусть даже о чем угодно…

А какие люди пишут письма?

Разные.. Разделенные границами государств и восприятия, но объединенные одной общей целью.

Тот кто их пишет, наверняка, не один раз перечитывает строчки адресованные другому прежде, чем свернуть лист пополам, а потом еще пополам и отогнуть краешек, чтобы можно было эту почти драгоценную вещь положить в конверт, положить туда кусочек сердца, обрывки мыслей и чувств, уместить всё, что случилось с тобой за последнее время в этот маленький бумажный мешочек, и, опустив его в старый, с облупившейся по краям синей краской, почтовый ящик, ждать потом днями и ночами ответа.. 

Люди, которые пишут письма знают цену ожиданию, цену времени..

Письма пишут те, кто привык чувствовать другого даже на расстоянии во много сотен и даже тысяч километров..

Письма пишут те и тем, кому не всё равно..

Бывает, что ты вот так пишешь кому-то письмо, растягиваешь буквы в словах, ставишь много точек, тире, запятых, двоеточий, усложняешь предложения до трех или даже пяти простых в одном сложном,  делаешь зачем-то из своего письма научный доклад на тему «Как я провел это лето» или что-то вроде того, и сути в нем кажется с горстку хлебных крошек…

А кто-то, Там, живущий далеко от твоего почтового ящика, получает этот затертый конвертик в расплывчатых почтовых штампах и радуется… до слез. Берет его в руки, и, не раскрыв, еще не надрезав специальным ножом для бумаги или, не оторвав уголок зубами, потому что руки просто ходуном ходят от переполняющих тебя эмоций, еще даже не заглянув внутрь – радуется.. 

От сердца, от всего сердца радуется. Прижимает его к груди, и почему-то тихонько плачет.

А ты чувствуешь это, так же явно и так же сильно, как и он. Чувствуешь тоже, что  и  тот, кому в руки дал почтальон в строгой синей форме твой конверт..

  Ты чувствуешь это еще тогда.. В те самые секунды, когда сворачиваешь свой исчерканный и затертый лист пополам, а потом еще раз пополам и отгибаешь краешек, чтобы поместилось в заветный конверт...

Ты чувствуешь  - радость..

Именно в этот момент твои каракули превращаются в нечто потрясающе важное, а листик, с потрепанными уголками, вырванный из старой, еще школьной, тетрадки, становиться Письмом.. приобретает особое значение, меняет чью то жизнь…

Люди, которые пишут письма, не могут быть равнодушными.

Люди, которые пишут письма, не способны на равнодушие, потому что знают, что эти, вырванные из путевых блокнотов, ежедневников или альбомов листки, исчерченные родным почерком, эти самые Письма – это чья-то радость, чьи-то слезы, чье-то переживание и сами переживают, чувствуют, радуются и волнуются, когда пишут, получают и отправляют письма..

И от того мне так жаль, что мы перестали писать друг другу письма..

От того так жаль, что перестали быть важны те, кому мы приносили радость. Те, кто присылал ответную радость нам в Письмах …