Каждый день я ищу тебя глазами в толпе. Каждое утро просыпаюсь с предчувствием встречи. Каждый вечер засыпаю с надеждой увидеть тебя во сне. И даже во сне я зову тебя.
Ты обещан мне солнечными ветрами и серебряным дождем, малиновым соком на губах и жаркой испариной снов… Ты предсказан мне таинственным шепотом хрустального ручья и в огненных всполохах вечерней зари, белым громом разгневанных гроз и пляской теней бессонной ночи. Образ твой соткан нитями лунного света и пьянящими струями степных ветров.
Руки любимого, глаза любимого, плечи любимого, голос любимого, душа любимого….
Я зову тебя, я ищу тебя. Я ходила за тобой за три девять земель, я стоптала четырнадцать пар железных башмаков и смачивала черствые хлеба своими слезами. Ты вымечтан мной до теплого хриплого шепота, до пряного запаха влажных волос, каждого жеста, каждого слова. Моя любовь – кровь в моих жилах. До последней капли, до последнего вздоха.
Но ты мечта. Всего лишь безумная мечта больного воображения.
Я пустота. Я вечная мерзлота. Я печать забвения.
Без тебя





К вечеру появилось необъяснимое возбуждение, такое сильное, что еле досидела до конца рабочего дня. Загадала, что пора… должен появиться ОН, тот кто станет моим спасителем.
Пока шла домой думала о том, что отношения с обоими не дали мне чувства успокоенности, окончания моих поисков. Что это значит? Не один из них не был «моим». К одному тянет физически, другой «удобен» в быту. Но по настоящему расслабленной не могу почувствовать себя ни с тем, не с другим. Нужно просто найти в себе силы переступить эту черту и идти дальше. Немного страшит одиночество. Ловлю себя на мысли, что возможно я просто «не готова»… Пора, пора вылезать из коротких штанишек!