Утром хожу мимо старушки просящей милостыню. Привыкнув к тому что все попрошайки стоят не просто так, а от какой-то группировки запретила себе даже думать о том что бы подать ей. А в сердце все же какое-то чувство щемящее... И вот я пролетая сегодня мимо вдруг слышу ее поспешный надорванный голос "Я Вам иконку принесла! Святого Пантелеймона!" По инерции проскочила мимо, видя как прохожие удивленно оглядываются. Я же уверена что она это не может мне. Но удаляясь все дальше и дальше ощущала всей кожей - это мне, не знаю почему, но мне... Почему я так уверена? Да нет, совсем я не уверена, скорее даже все наоборот, но... Вот то-то и оно, это НО. И почему я об этом думаю спрашивается? Зацепило. Голос такой... хочется бежать и просить прощения... за то что стоит там и просит милостыню, отработав всю жизнь на благо кого-то и чего-то... за то что толпы людей проходят каждый день мимо, равнодушно и обыденно... за то что я прохожу мимо! просто за все... Топлю в себе ростки жалости, закрашивая белые перья - я как все, я такая же... Но кто от этого счастливее?

...Глаза участливой соседки
И ровные шаги старушьи.
В руках, свисающих как ветки --
Божественное равнодушье...