Берлин.


Пой мне эти странные песни.
Пой еще. Пой нараспев.
Еще до завтрашних речей
я ни раз успею обойти экватор.
Все хочется сказать - и посложней.
И хочется успеть, чтоб было завтра.
Ухлеcты ливня высекли в груди
отчетливый фокстрот
переходящий где-то в танго
питерских ночей
на темных крышах
и рассветных площадях.

Мой ласковый Берлин,
мой ветреный ноябрь -
дай ответ.Не дай мне избежать
карнизов низких
белый потолок. Холодным ветром
по щекам согреты все мои картины,
и свежая листва теряет аромат
заснеженых морей.
Заменой скерцо непременно
будет трепетное пиано
и снова веет пеплом суховей
от рук твоих. Чужих не надо.

мой копирайт.