Фиг знает что, в половине второго ночи вдруг написалось...

Все говорят, я редко пишу стихи.
А я -
Не клен, что роняет листья,
Рыжие, как шкура лисья,
Не ветер, что черные ветви полощет.
Я - город, влюбленный в свои площади,
В живые асфальтовые цветы.
И ты,
Если хочешь увидеть, как солнце в моих засыпает стеклах,
Загляни в щелку:
Вот оно, счастье, насквозь промокло,
Но радо.
Целует тебя в щеку,
Кричит, ликуя.
Я - созревшая в чужом саду маракуйя,
Мне много не надо.
Лишь бы дышать фиалками,
Пить из фонтана,
Ходить под ручку, как непальцы с непалками,
И страстно, до одури, до тумана,
Влюбляться в огненные глаза фонарные.