Мечта просыпается ранним августовским утром. Когда босыми ногами выходишь на остывшую за ночь террасу, жмуришься от солнца и вдыхаешь утро. Кутаешься в большой свитер, завариваешь себе большую чашку чая. Садишься на крыльцо, обхватив ноги руками и пьешь: аккуратно, вдумчиво, по глоточку.
Мечта обретает контуры вечерами. Когда несколько свечей и запах шашлыка. В Подмосковье другое небо. Оно ниже и темнее. Я вчера впервые в жизни видела падающую звезду. Я не успела загадать желание. У меня выключили дыхание.
Сегодня я буду спать совсем под другими звездами. Они раскиданы на моем потолке и светятся ночью. А от волос будет пахнуть костром и счастьем. Таким простым, незамысловатым подмосковным счастьем.
Вы простите за отсутствие эпитетов и форм. Просто мне никогда не было так спокойно радостно. Правда.