[показать]
Если читать очень толстые книги, то преследуют два чувства. Они тоненькими крючочками цепляют изнутри и уже невозможно отделаться… Два чувства.
Первое, это желание прочитать до конца.. Быстрей-быстрей… В самый конец… Который почти не пахнет вкусно книжками, но который означает, что все будут жить долго и счастливо, ну или не будут, смысл от этого не меняется…. Все будет плохо и безысходно, зато дома еще есть чай, плед и любимые друзья…
Второе чувство разочарование… А как же так? Читала, читала… Героев по именам знала, даже когда путала, все равно знала, а тут вдруг все… И пустота какая-то… И что-то новое, пускай очень хорошее, но все равно новое, а значит не то… И непривычно… и имена там такие дурацкие, что путаешь все время…
Я вот сегодня на картине видела книжку… Очень толстую… И мне показалось от нее должно пахнуть очень вкусно… Я стояла, и глядя куда-то вдаль, думала смогу я ее прочитать, читай захочу, или не*..
Была грубо прервана… Когда уже почти решила и достаточно было взгляда, молодой человек с горящими глазами, наступил мне на ногу… Я обиделась и пошла дальше, в другие залы…
Я еще заметила, что на урбанистических пейзажах, очень любимых мною, все время провода… Очень много проводов… Кажется, что город перевязан и упакован… И выдерни вот тот хилый шнурочек, и ты повредишь весь механизм.. Сначала выпадет троллейбус за ним дорога, за ней… В конце останется пустое полотно, и я с этим самым шнурком в руках… Так что пускай город будет опутан. Ведь так привычней…
А еще в ящике старом 111 писем… Круглое число… Слегка непривычное… Потому что сегодня я получила письмо. Пять фотографий и восемнадцать строчек. Вот во что можно вместить полгода счастья.