Им пропитано все вокруг: воздух, которым я дышу, взгляды людей, проходящих мимо.. Оно вязкое и терпкое, как туман, плотный, кажущийся прозрачным, но на самом деле мутный и матово-серый, и невозможно увидеть, что за ним. Я жду. Стоя на остановке и на перроне в метро, в очереди, на перемене и на паре, дома и просто идя по улице.. Жду звонков и писем, ответов и вопросов, поворотов и улиц, начала чего-то или конца... Минуты тяжелыми каплями стекают с ресниц. Я жду. Жду следующий день, рассвет и закат, следующее утро, следующий час... Плотный, напоенный ожиданием воздух звенит в ушах натянутой тетивой, и вот-вот оно лопнет, и этот мир из туманного венецианского стекла в миг расколется на мириады осколков... Что увижу я за этой стеклянной стеной?