когда-то я мечтала о желтом доме.
потом стала мечтать о двух.
когда-то они оба обещали быть a place to go. причем первый клялся быть щекотливой прелюдией ко второму. казалось, что у них скандальный роман.
а потом открылись чарты и зажевало принтером. я побывала в обоих и поняла, что они - усталые муж с женой на грани развода. письма вернулись к адресанту, а дальше лишь чужое. устала.
кажется, я знаю, чего мне не достает. или не достается. но глупее отбора я не видела, и полная комплектация оказывается долгой, скучной и ненужной.
если бы я умела жить без трясущихся рук, я бы прошла мимо перечеркнутого значка и прожила бы лет 5-6, а дальше, как поется, долгая смерть. только по отдельности никто не предлагает, шея давит на виски и никогда я так четко не понимала, на что тратится календарь..
здоровье вызывает настороженность и даже обиду, молоко внутривенно скисло, брачующиеся и ходящие с раскрытым хвостом долгое время назад тоже скисают и становятся теми самыми "близкими чужими".
только вот я клянусь, что грязными руками никому в душу больше лезть не буду, не сделает этого и никто иной. дурацкий ответ на дурацкие вопросы. а я в результате глазком на шипящую сковородку.
кажется миниметры сказали, что я собралась.
[524x400]