Прочитал кучу умных книг. Все писатели жалуются на одно и тоже. Вокруг все мудаки, идиоты, уроды и вообще морально невменяемы. Оторвал нос от бумаги. Огляделся. Где мудаки, не пойму? Спросил у бабушки на остановке, не видела ли она мудаков. Бабушка странно на меня посмотрела и махнула куда-то в сторону шоссе. Ушёл, куда послали...

Иду... Вокруг люди... Симпатичные, только воняют немного... Я им улыбаюсь, они мне улыбаются. Спросил у девушки, видела ли она мудаков. Девушка сказала, что они вокруг. Огляделся... Люди, деревья, здания. НИКАКИХ мудаков...

После этого я разочаровался в писательской мудрости и "избитую истину про мудаков решил забить насмерть." Чтоб жизнь не портила...