Все по-прежнему:
когда, казалось, все хорошо, на меня ниспускается бездонная грусть...
Я снова позволила себе посетить его дневник, снова читала, удивлялась, и словно даже почуяла запах его постоянных сигарет...
Как-то он написал о любви...
Нет, не любовь у меня! Нет, не она!.. а, может, была? (последние слова - в углу, самым малым шрифтом, поджав коленки)
Съездим на юг вместе - "сжимали кисти"...
А после - как всегда неопределенно. Наверное, ничего не хочу. Наверное, даже ожидающий нас рай не в силах будет что-либо изменить.
А надежда, забитая, задыхающаяся, рядом с теми словами, - в углу напротив. Жива, конечно. А время, пожалуй, добьет.
Вот так: все чувства по углам. А любви и не было: может, за окном? Так и не решилась влететь, но ведь успела показаться! - спасибо!
журнально? глянцево как-то немного?

А когда-нибудь, уверена, все будет.
Будет.
и завороженно смотреть друг на друга, не в силах выразить силу переполняющих чувств.И ПОНИМАТЬ друг друга.
ПОНИМАТЬ. Не было у меня этого ни с кем. Как солнце - недосягаемо.
Хочу, чтоб дышалось полной грудью, хочу, чтоб ноги не касались земли, хочу...
Но - я не знаю о чем пишу. Этого никогда не было. Или было? - так размывчато... в каком-то смоке, правда!
все и начиналось не так... не так!..

Раздражает то, что я, зная близость этого конца, всеми силами показываю что "навсегда" - уже!.. Как мне это надоело! Я вру себе, обманываю его, но не могу его отпустить... не могу... никак. А друг говорит, мы потому не выбрасываем своих вещей, что боимся, что их кто-нибудь подберет (перефразированный Уайльд).
Нечго мне с ним делать. По-настоящему. И ничего у нас нет, кроме парочки совместных проблем и каких-то абсолютно неопределенных чувств.
Как же это печально.
И все равно, с каким-то дурацким упорством, я ему (! не себе!) доказываю, что ВСЕ будет!