Помнишь, ты в старом дневнике как-то писал про свой необычной сон.
Кажется, это был 1-ый сон, в котором я плачу...
Там я держала в руках какую-то книгу...
С рассказом о нас, как позже выяснится.
Мне подумалось: так оно все и есть.
Есть рассказ. Да, он о нас. Я заложу его своим пальчиком и буду иногда перечитывать, - что б не забыть. Но я не забуду в любом случае. Правда.
Просто у каждого из нас остались слишком разные впечатления от него. Ведь так?
Ты же знал, что я буду говорить с тобой когда ты уедешь?
Все-таки знаешь меня. Без меня меня узнал.
Всё. Молчу.