Да, я делаю много неправильного, но зато так, как мне того хочется.
Иди к чёрту, дорогая, со своим спокойным тоном и правильными словами, подвесь их себе на потолок перед дверью, чтобы врезаться в них лбом и вспоминать каждый раз, когда сбегаешь отсюда.
Когда-нибудь ты уйдешь и не вернешься - в Петербурге есть те дворы, которые живут свои собственным временем. В них всё ещё сохранились коммунальные квартиры с бесконечными коридорами и огромными окнами, квартиры, в которые никогда уже не вернуться их хозяева...
Они уже не заметны, эти люди-тени, не сумевшие и не пожелавшие переселиться в новую жизнь, прозрачные старушки, которые кормят голубей и вывешивают лук за окно...
И ведь это была уже даже не война, а самое страшное время - после неё...
Мы недавно шли с мамой по Большому проспекту и мимо нас прошла старушка, которая выглядела так, что я бы приняла её за одну их тех, кто просит денег в метро...но мама её узнала - оказывается тридцать лет назад она была очень знаменитой актрисой, играла в каждом втором фильме...
Сколько ещё искалеченных судеб людей, которые были ни в чём не виноваты...
И дети, которые сейчас учатся говорить, вырастут, не зная ничего и застроят маленькие дворы гипермаркетами...
Меня так тянет к этим воспоминаниям, к городу, который вот-вот пропадёт под лавиной туристов и рекламы, я зачитываюсь воспоминаниями этих людей, потому что в этом всём есть капелька живого, настоящего, утекающего сквозь пальцы и мысли.
Мне бы так хотелось научиться писать...по-настоящему...чтобы не оставалось таких мыслей, которые невозможно превратить в буквы...

P.S. что с тобой?