В колонках играет - Сурганова
Настроение сейчас - гуд

Вчера покупала Илье кашу. Ржаланимагла (о как). На эту продавщицу Михаила Задорнова бы наслать… Логика – просто супер. Я у неё спрашиваю: «У вас есть овсяная каша на смеси или безмолочная?» Она мне: «Да, вот такая-то и такая-то, но они на молоке…» Я снова спрашиваю: «А безмолочная? Чтоб своим молоком разводить?» Она: «Ну ведь не обязательно своим…» Бли-и-ин! Я снова: «так есть безмолочная овсяная каша у вас? Вот например, фирмы Фрисокрем?» А она: «Ну есть мультифруктовая, в ней рис, кукуруза и фруктовый порошок, есть рис с кукурузой, она на смеси, есть пять злаков…» Короче, пока она рассказывала ассортимент каш, я углядела-таки сама овсяную на молочной смеси, ткнула пальцем в неё, так продавщица мне на прощание ещё сказала: «А сливки «Агуша» вам не надо?» «Зачем», - удивилась я. «Так кашу разводить!»


Сегодня утром заполучили зло цивилизации в виде телевизера. Брат с барского плеча отвалил на полгода. Благодаря этому с Ильёй выбрались гулять только к вечеру (не смотрела я его, не смотрела! Просто надо было дома быть, когда его привезли). И коляску тащить ломало, пошли в слинге. Такое замечательное чувство меня охватило! Как будто середина марта, под ногами мягко хрустит прихваченная вечерним морозцем ледяно-водяная каша, натаявшая за день. И пахнет непередаваемо-весенне, ветер прохладный, как в марте, и такие же прозрачно-серые, грустные сумерки. На улицах никого – обычная картина для субботнего вечера в нашем городе. И я иду, разбрызгивая промокшими ногами эту кашу, иду к кому-то на день рожденья, а может просто в гости к хорошим людям, где непременно будет чай с сахаром, а может и с молоком, будет гитара, расстроенная – но не беда, медведь недолго стоял на моём ухе, и неизменная Голубая стрела, а что же ещё меня могут попросить спеть… Или Сев-клуб, далёкий, тёмный и притягательный, вокруг которого всё ещё толпятся бледные подростки в балахонах с лицами великих мертвецов. И мы с Дашкой в этой толпе, потягивая холодное пиво, и приятно замерзая, пропитываясь серым весенним воздухом, у тяжёлой чёрной двери. А внутри – неизменные ННН со «Снами» и «С войны», Фауст, чтобы побеситься, а может даже и Фреглы… И запах «кэптан Блека», одного на троих, на узкой лестнице, и кто-то до боли родной рядом, в верхнем баре, разговоры о судьбах мира и о новой книге какого-нибудь модного автора… И дорога домой по пустынному и просторному проспекту Нариманова, «А мы пойдём с тобою, погуляем по трамвайным рельсам!!!» И папа с мамой и собакой, встречают у телецентра. Да, да, родители встречали нас с сестрой из ночного клуба (если мы нигде не вписывались на ночь), даже когда мы возвращались под утро. Сегодня ни к кому бы мы на флэт не пошли. Пришли бы домой, забросили в стирку пропахшую сигаретным дымом одежду, и ещё долго бы чаёвничали на кухне, обсуждая прошедший Сев. Жаль, что не будет такого уже. Теперь Сева нет. А то, что есть, унылая и обшарпанная Советская – это и правда оплот тусующихся пьяных недопанков, не та атмосфера, не та музыка, не то, не то…