Прямо здесь и сейчас я решил сломать себе стереотип и написать в тебя дневничок посреди бела дня, а не как обычно глубокой ночью, "когда силы зла властвуют безраздельно".

Сегодня в местных краях празднуется День Убитой Индюшки. Народ дружно свалил на хауз. На улицах полно мест для парковки, но парковаться не хочется. Хочется отчего то машину времени, махнуть годков эдак на 100 назад. К Ленину в разлив. И там ему по сусалам мокрым веником то и настучать, шалаш спалить, все письма большевикам изьять и адресатов подписать на рассылку центра изучения американского английского. Тьфу, что за чушь. Если уж на сто лет назад, то на Малый Фонтан, ловить бычков, жариться на солнце, пить чай к Ахматовой, гонять в футбол с английскими моряками, и с ними же идти на махач с французами, заодно можно попрактиковаться в арго. Сидеть в греческой кофейне и слушать за цены на зерно. Пойти в артель к биндюжникам и научиться наконец разговаривать матом. И Ильича с собой всенепременно везде таскать - глядишь и оттаял бы человек.

Ладно. Растрынделся я тут. Пойду лучше посмотрю на могилу Бенджамина Франклина. Этот тот самый чувак, в честь которого выпустили 100 баксов. И оказывается похоронен он очень удобно на соседнем кладбище.