Которая все писалась, писалась и никак не могла написаться... А ведь были же мысли, были. Что-то о вечном, о близком и о главном. Красиво было бы. Интересно.
Склероз. Старость не радость.

Ну что ж, тогда я расскажу вам сказку (о нет, любители послаще идут лесом, брассом, кролем и полем во-о-о-он туда, "в", как говорят на Украине) про одно тридевятое государство аки Люксембург, представленное единственным городом, в котором я был во сне (радостно похихикивает) этим отпуском. Город была прекрасный, там росли (гм) акации, примущественно белые, тротуары были поголовно мозаичными (причем мозаика везде была действительно разной), а практически все кофейни (вернее, чайные) располагались на навесных балкончиках, перекинутых между домами над головами проходящих по улицам. Город стоит на горе, и посему путаница в этажах та еще - Вы можете попасть на тринадцатый этаж своего дома, зайдя прямо с соседней улицы в подъезд напротив собственной квартиры. Меня этот факт восхищал, поэтому я выбрал себе жилище повыше.

Ну и, конечно, много воды внизу - озеро с мифически-философским названием "Слезы Иринеи". Собственно, ради этого озера я и завел весь разговор, ибо оно прекрасна и удивительна и я, увидев его, проникся различными чувствами. Чего и вам желаю. Представьте себе массу воды, столь большую, что берег теряется в дымке (вспомните, например, Байкал). Покрасьте ее в темно-яиолетовый, насыщенный такой, цвет - там растут какие-то хитрые и уникальные водоросли, которым озеро обязано львиной долей своей красоты - понатыкайте островов с цветущими кустами челого-то белого... и дождитесь заката.

Потому что на закате озеро становится кроваво-красным, что-то белое - золотым, и огромные птицы, смутно напоминающие размахом крыльев альбатросов, порят в темнеющем небе, словно парусники. Добавьте музыки с берега - что-то неуловимо-джазовое, запах воды и акаций, шорох женского платья и руку идущей рядом на Вашем запастье, звон колокольчиков в ветках деревьев и, черт возьми, ощущение, что завтра Вы покинете этот город навсегда.