Знаешь, Карина, ты была права.

Права во всем - от начала и до конца, как бывают правы только слепцы или иллюзионисты (к обоим множествам ты, впрочем, всегда относилась). Ты любишь называть вещи своими именами и в этом ты близка к истине... Я действительно не люблю тебя. Прости. Так получилось... точнее - не получилось. То странное, что было между нами - все что угодно, но не любовь, которой ты от меня ждешь. Ты сестра мне, Карина, но никак не любовница. Я не могу заниматься любовью с сестрой. Для меня страшно слово "инцест".

Я боялся говорить тебе правду. Я боялся, что тебе будет больно, что ты снова замкнешься в себе, что ты снова умрешь внутри, сгоришь до пепла... я видел тебя такой. Тогда, когда умерла Андреа. Когда ты потеряла ее, не успев понять, что вы счастливы.

Тяжело быть бессмертной, Карина. Ты теряешь близких, одного за другим, а сама остаешься живой, беспардонно живой среди них, мертвых, пустых, холодных. Тебе кажется, что ты обязана им, что ты не имеешь права на жизнь... Но на самом деле ты теряешь не их - себя. С каждым из них, умершим, ушедшим или даже просто отвернувшимся от твоих глаз ты теряешь кусочек своей души. И боишься брать что-то взамен. Ты не права, Карина.

Впрочем, не мне судить. Не мне... я ведь не смог, не захотел дать тебе то, что нужно было тебе больше всего на свете - любовь, подсунув вместо нее волшебную ночь, свечи, ласки, черт знает что еще, но не любовь... А ты приняла - за читсую монету, за золото приняла мокрый картон.

Прости меня, Карина. Прости, сестра.

И... будь счастлива.