[показать]Жил-был Человек, собирающий судьбы. Ничем не примечательный, коротковолосый, сероглазый да штаны на завязках, а на поясе болтались холщовые мешки-мешочки с тугими ремешками. Больше всего Человек, собирающий судьбы был похож на бродяжку, странствующего по миру из города в город, из села в с село, из деревни в деревню. Не было у него ни заплечного мешка, ни палки-выручалки, ни пары запасных сапог, но и оборванцем он не был: холщовая рубаха, штаны, ботинки да мешки на поясе - вот весь его скарб немудрёный. И ветер за ушами, конечно же, нашёптывающий по вечерам небесные да водяные истории. Никто не знает, откуда он взялся, никто не знает, куда он идёт, да и ходят слухи, что это не человек вовсе, а оборотень или призрак, ворующий чужие души и продававших их за бесценок на заморских рынках.
Часто видели такую картину: Человек появлялся в городе, обходил все дома, трактиры да таверны, захаживал на постоялые дворы и походил в лесу к кострам охотников и простых путников, садился и просил рассказать историю. Какую - это пусть сам рассказчик и выбирает, никто лучше него его же историй ведь не знает, так что ему решать, где соврать, где приукрасить, а где и вовсе выдумку подсунуть. Но Человек всё слушал, тихо, молча, даже старался не шевелиться и дышать так, чтобы воздух лишний раз не колыхнулся. После чего получал приглашение к ужину и ночлегу, а наутро его уже и след простыл.
На самом же деле, Человек собирал чужие судьбы, сложенные в историях, рассказах, да и выдуманные судьбы тоже собирал - не зря ведь сказки пишут. Он знал, что всё что было и будет сказано, непременно имело место быть или же сбудется когда-нибудь. А на границе между "быть" и "когда-нибудь" нащупывал тонкую полупрозрачную нить, которую сворачивал в клубок и клал в один из мешков, затягивал потуже ремень и пускался на поиски новых судеб. Простому человеку от этого никакого урона - судьба-то ему не принадлежала ещё задолго до того, как он подумал о том, что будет рассказывать Человеку, собирающему судьбы. Но и прибыли, в общем-то, никакой.
И вот однажды Человек, собирающий судьбы, понял, что от чужих судеб ему никакого прока нет, таскает он их за собой зря: ни продать, ни обменять, ни вернуть он их уже не мог, потому что браться за чужую не понятную судьбу дураков нет. Человеку стало тяжело от своей ноши, которая и ему-то не принадлежала по большому счёту; было у него страстное желание избавиться от ненавистного груза и взмыть лёгким ветром в небо. Шагая по рыхлой чёрной земле, по примятой высокой траве мокрыми от росы ботинками, Человек сдирал с пояса мешки, срывал замки и ремни и клубки чужих судеб падали ему под ноги, путаясь, утекая, растворяясь, превращаясь в прозрачные лужицы, а он всё шагал и шагал, глядя вперёд, срывая мешки, раскидывая вокруг облачка судеб...

Никто никогда его больше не видел.