Сказка из архивов Бродяги. Чертовка, хороша!) пунктуация и орфография Автора.

В поисках смысла.
Он метался по своей комнате уже неделю. Не выходил на улицу. Никому не звонил и вообще держал дверь закрытой. Потому что по истечении этой недели двери, в общем-то, не стало. Он заклеил её белой бумагой - он всё заклеил белой бумагой. И побелил сверху. Сидел посреди комнаты и плакал. Молчал. Метался в поисках пятен. Закрашивал их. Потом стал закрашивать то, что казалось ему белыми пятнами. Мебели в его комнате не было. То есть, был один стул, покрашенный белой краской. Абсолютно всецветный стул. Именно такой его устраивал полностью и бесповоротно. Может быть, его искали друзья, может, даже с работы звонили. У него теперь не было друзей и работы. Был только цвет- все цвета в белом. Он любовался на свои стены. Банки краски стояли на балконе, и их вид неизменно причинял ему боль - ведь банки совсем не гармонировали с его раем. Говорят, что рай белый и ангелы тоже белые. Он не знал, но сделал всё белым, как…в раю?
Он не считал себя сумасшедшим. Просто он не понимал, где же смысл…нет, не жизни. Где же смысл всего того, что он делает. Что пишет. Видите ли, он уже 10 лет писал книги, но смысла, как говорили, в них не больше, чем пылинка на чёрной рясе священника. А он не мог ничего поделать. Он искал смысл- цвет. Он перестал писать. Он начал писать белыми чернилами, чтобы никто не видел, что он пишет. Он забывал тут же всё, что написал, как только перо его отрывалось от бумаги. От белой бумаги, на которой не было следов его труда. Какая, в конце концов, разница: писать без смысла или писать белыми чернилами. Всё равно никто не запомнит и никто не увидит, кроме него. Лишь для него вся эта писанина будет что-то значить. Хотя и для него он не имела значения. Стены его комнаты были исписаны. Только этого почему-то никто не видел. Он просыпался и видел белое, засыпал и белое превращалось в чёрное- переход всего в ничто и наоборот. Ему было бесконечно легко. Теперь не было ничего, что имело бы смысл, кроме стула, но тот был так прост, что смысл его был бы понятен и дураку: на нём он сидел. Белое на белом, чёрное на ночи и ночь на коне - он не видел ничего. Он скоро ослеп, и жизнь его стала прекрасна, потому что можно было спать. Непонятно вообще, что он ел. Видимо, белый цвет, которого теперь было в избытке. Говорят, что, когда человек теряет зрение, всё становится для него чёрным. Неправда. Всё становится белым. Куда девается цвет? Ничто не может уйти бесследно и цвет не уходит в никуда. Он становится белым - он сливается с белым - он...
…он стал белым. Когда его нашли, его воспалённая от краски кожа была белой. Такой, какой он ей сделал, наполнив смыслом. Он умер, уйдя в белый цвет целиком. Говорят, он сошёл с ума. Но ничто не уходит в никуда - он ушёл в свой цвет и , наверное, нашёл там белый рай с белыми ангелами. А может, без ангелов.

Настроение сейчас - мечтателное
В колонках играет - Enya - Water Shoes the Hidden Heart