Новый альбом Энии (хотя, какой он, к чёрту, новый?! 2005 год всего-то) меня приятно удивил и обрадовал. Прямо скажу, превзошёл все мои самые смелые ожидания. Или это он мне после фолк-рока и старого забытого транса вперемешку с какой-то милой галиматьёй, которую пишут друзья, так по вкусу пришёлся? В любом случае, я рада, что я вообще есть - это ли не главное? - говорю я всем. Наверное, всё же в каждой истории, пусть даже самой сказочной, должна быть хотя бы мизерная доля правды. Сказку (или историю), я считаю, искать надо даже (да нет, почему же даже? как раз там и надо!) сидя на пыльном подоконнике небоскрёба, в студии под крышей - разве не там они прячутся? Где же я беру долю правды? Кто сказал, что я её вообще беру и что пишу эти самые сказки? Кто сказал, что я пишу и что это всё - выдуманное? Если бы то, что я пишу, было бы выдуманным, то меня бы не было - ни здесь, ни вообще нигде, потому что меня тоже запросто могла написать такая же бредущая в потёмках душа, которая совершенно даже не подозревает, что создаёт настоящего человека из плоти и крови*. Можно ли бумагой и пером (или карандашом) создать настоящего человека? Думаю, вполне. Сколько же сказочных и не совсем творений ходит по планете? Ответом будет - бессчисленное множество.
Песни и музыка Энии из нового альбома Sumiregusa заставляют снова и снова вспоминать самое наичудеснейшее моё время года - осень. Вдумчивое, сознательное и самое сказочное: именно тогда, по моему глубокому убеждению, способны твориться настоящие чудеса, именно тогда рождается самая крепкая на свете дружба, творится новая, самая совершенная любовь и именно тогда человек перестаёт быть чем-то кроме обыкновенного куска плоти, а перетекает в вязкую субстанцию, из которой каждый волен лепить всё, что ему вздумается. Человек - каждый и все сразу - становится магом и чародеем сам себе на уме. Они заставляют меня в спомнить суровое серое бушующее море поздней осенью и то, как птицы летят, разбиваясь о прибрежные скалы пеной волн. О том, как велик человек в предрассветное время, велик своей магией, своей думой и своими мыслями. О том, что осенний закат - самый лучший, а весенний рассвет - самый наиискуснейший и наитончайший для тронутой кем-либо души. И что встречаться и прощаться лучше на крышах.
Lenchi_Stranger, не до безумия, но почти также =)
А сказки... Они сами по себе не оживают. В них жизнь вдыхать надо. Получается... Прискорбно, но факт.
Музыкаветра, Пасиб, Машунь!
Так и чую их запахи! =)
Nightly_Horror, у меня не умирают:) А наоборот - живут:) А умирают они осенью, оподая листьями под ноги неуслышавших... Но и эти сказки я не бросаю:) Я складываю их между страниц книг, которые редко открываю и радуюсь когда нахожу их...
А весной сказки рождаются из снов проснувшегося мира:) А значит они очень живучие и вряд ли смогут легко умиреть...
Кладвище сказок?:( Какое грустное место...