В окно - огни. Долгие, длинные, светлые. Не грея, они успокаивают
душу. Хорошо, что туман не такой сильный, чтобы их занавесить. Как
светло! Сколько ярких бусинок нанизано на серые стены домов;
рассыпанные, словно бисер, они то загораются, то потухают. Во дворе
круглый фонарь-светлячок. Очень высокий и тусклый, он почти ничего не
освещает. Даже под ним встанешь - всё равно темно. Сыро, как осенью.
Солнце даже и не думает высушивать лужи. Лужи... Везде они лежат. Им,
наверно, не по себе в январе. Да и деревьям тоже: торчат
бессмысленные, голые, не запорошенные даже лёгким снежком.
Из жёлтого окна доносится лёгкий шум, чей-то смех отрывками, гудит
где-то в углу холодильник. Кто-то приоткрывает окно: из него
выползает струйками сигаретный дым и теплота позднего вечера... А в
окно - огни. Долгие, длинные, светлые, кем-то согретые...