Хотя морозная грызня
уже достала,
но стала странною жизня -
как шпиг без сала.
Все планы в прах, и вмёрзли в грунт
забои стрелок.
Утоп, дышать мешавший, груз
на дне тарелок,
которых больше - оттого,
что делать неча.
Тягуч и маслян, как тавот,
морозный вечер.
Про телевизор промолчу -
в нём мегаватты
считает муж, который чуб
давно когда-то
оставил в наволочках - там
где ночевалось.
Вот честно - я бы полетал,
пусть даже малость!
Но столбик красный выдаёт
за минус тридцать.
Какой тут, к бабушке, полёт?
Пожалте бриться:
взлетишь немного - и капут,
отмёрзли крылья.
Какой бескрылому-то путь,
с одним лишь рылом?
С которым - ни в калашный ряд,
ни к божьей свечке,
где дядьки толстые шустрят,
нагрев местечки,
а только, разве, на завод,
где пилят чушки
из разной стали сортовой...
Мелю тут чушь я.
А, между прочим, за окном -
мороз с метелью.
Забыться что ль бескрылым сном
на всю неделю?
Но спать неделями нельзя -
не хватит духа.
***
Пойду летать. Знать, мне стезя -
взлететь и рухнуть...