За окном весна поет, играет,
Пробиваясь лучиком в замерзшую душу,
Но та в своем мраке уже умирает,
Бьется в ознобе, хотя в аду душно.

Не хочет она больше пытаться
выбросить все, что там накопилось,
В грусти своей ей придется остаться,
Как бы к солнцу она ни стремилась.

Ленивая дура- она понимает,
Что так ей не выжить- это как в джунглях.
И что просто так ничего не бывает,
Но сама, все равно, ложится на угли.

Будет и дальше гореть она в муках,
Пока Купидон не стрельнет из лука.
22.04.2007