Когда болею осенней стылостью...ем мёд пальцами...рисую людей с фиолетовыми глазами......сижу на полу в ванной....грею своей спиной холодные плитки на стенах.....листаю репродукции Климта....слушаю "Ненси Синатра"......пью горячее ванильное молоко...смотрю старые фильмы....наблюдаю как ленивые капли дождя облизывают оконные стёкла......мечтаю оказатся кувшинкой в пруду Моне.......стать балериной Дега....звёздной ночью Милле......раскрепощённым танцем на тесных улочках ночного Парижа.....
Посидеть с Мане в "Фоли-Бержер".....Пролететь с Шагалом над Витебском......
Окунуться в прошлое.....
Узнать о еврейских традициях.......
волшебно исчезнуть...
Почувствовать себя архитектурным сооружением Гауди...
Побывать весной Филонова......

Чувствую себя солёным вареньем......
сладкой солью....
Многослойностью с несовместимыми начинками......
И как такой хаос содержится в одном продукте......
......я сеточка осеннего листа.......его хрупкий скелет....


Так неприятно вырезать внутренности пойманным речным рыбкам....а потом отдавать их дворовым кошкам......

У варёной рыбы выпученные глупые глаза.....
кащунство....
Скоро буду есть одну траву........и питаться энергией солнечного света....